The Passenger
天才肌
Каждую ночь
мне снится
аэропорт:
сумки,
чужие лица;
вот
самолет
набирает скорость,
вот -
лишь леса видны
вместо
снежной,
гудящей столицы...

Я просыпаюсь,
не успевая
увидеть твое лицо:
светлую кожу
щек
и из-под густых ресниц,
взгляд
с тенью нежности
и юношеской наглецой.

(Здесь,
в холодах,
в слякоти от сугробов
я не надеваю перчатки,
чтоб
видеть
твое кольцо.)

Город,
поросший тиной,
незыблемый
как валун,
носил меня
по своим
заплесневелым сердцем
почти
восемнадцать
лет.
Я родилась,
воздух наполнил
легкие.
И я кричу.

Мать-земля
оставляет
на нас,
беженцах,
эмигрантах,
след.
Мы несем ее крест -
он тяжел и жжется
как раскаленный чугун.

Мне эта тяжесть
не по плечу.

Я помню:
я русская.
Я говорю
на языке,
полном глаголов -
каждый звучит
как приказ.
На языке,
в котором
самое нежное
слово
"люблю".
Но вот он -
песок.
Вот он -
шершавый голос
нового дома.
И вот оно - море.
И ты,
забравший
душу мою.

Ты слышишь меня
там?
Сердце мое
с тобой
шепотом говорит.
Смотри:
я спускаюсь
с трапа
и ты
улыбаешься мне.

И мир оживает,
переходя на иврит.

@темы: голос изнутри